Сурово встретил нас Пули-Хумри,
Свинцово небо, злы прохожих взоры…
И хоть погибни, упади, умри —
Должны пробиться мы к Кабулу через горы.
Там, впереди-на сотни километров перевал,
Дорога вздыбилась коварным гололедом –
По краю пропастей, среди отвесных скал,
Иль круто вниз скользя к отрогам.
Буран, обвалы, снегопад,
Туман кромешный — все нас встретит,
Быть может, пуль душманских град
Свинцом кровавым нас пометит.
…Возможно, там смысл жизни ты найдешь,
Откроешь для себя ее сокрытые стремленья,
И ясность, твердость духа обретешь
И выполнишь свое предназначенье…
А снег густыми хлопьями идет,
Сквозь пелену громады гор белеют…
Час пробил! По машинам! Марш! Вперед!
Вперед, друзья! Вперед, смелее…
1980 г.
